За горизонт заходит солнца диск уж скоро, Стремится ввысь холмистый серпантин… По стоптанной тропе, скрываясь в капюшоне, Спеша куда-то, бродит пилигрим. Он так спешит, что взгляда не бросает Ни за плечо, ни под ноги, ни вверх; Он видит цель и только к ней себя толкает, А в мыслях – то ли правда, то ли грех… Какой прекрасный вид отсюда, право! О, если б незнакомец был пиит, То сочинил бы непременно, сев у края, Свой лучший в жизни о природе стих, Но наш герой – и не художник даже, Не музыкант, увы, и даже не гурман, Он не агент спецслужб, не мастер в деле кражи, Он – чёрный маг, скрывающий обм